Poema Congetturale (J.L.B) e Un Racconto Iniziato (Szymborska)

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POEMA CONGETTURALE

Il dottor Francisco Laprida, assassinato il 22 di settembre
del 1829 dai guerriglieri di Aldao, prima di morire pensa:
Ronzano le palle nell’ultima sera.
Vento; e cenere nel vento.
Dileguano il giorno e la battaglia
mostruosa. La vittoria è degli altri.
Vincono i barbari, i gauci vincono.
Io, che ho studiato le leggi e i canoni
io, Francisco Narciso de Laprida,
io, che con la mia voce ho proclamato
l’indipendenza di queste selvagge province,
sconfitto, lordo il volto di sangue e sudore,
senza speranza né timore, perduto,
fuggo, traverso l’ultima sodaglia, al Sud.
Come quel condottiero del Purgatorio, 
fuggendo a piedi e insanguinando il piano,
fu accecato e prostrato dalla morte
dove un torrente oscuro perde il nome,
così dovrò cadere. Oggi è il termine ultimo.
Il nero dei pantani dai due lati
sta in agguato e ritarda il mio passo. Odo lo scalpiccio
della mia  morte ardente che mi cerca
con cavalieri, con armature e lance.
Io che anelavo a essere diverso, essere un uomo
di legge, di libri, di consiglio,
giacerò sotto il cielo tra paludi;
ma inesplicabilmente una superba estasi,
una gioa segreta mi gonfia il petto.
Finalmente mi trovo a fronte a fronte
con il mio destino sudamericano.
A questa rovinosa sera mi portava
il labirinto molteplice dei passi
che hanno tessuto i miei giorni
da un lontano giorno di infanzia.
Alla fine ho scoperto
la recondita chiave dei miei anni,
la sorte di Francisco de Laprida,
la lettera mancante, la forma perfetta
che Dio sapeva dal principio.
Nello specchio di questa notte incontro
il mio volto eterno, insospettato.
Sta per chiudersi il circolo.
Aspetto che così sia.
I miei piedi passano sopra l’ombra
delle lance che mi stanno cercando.
Già gli scherni della mia morte,
i ginnetti, le criniere, i cavalli incombono…
Già il primo colpo, già il duro ferro
che mi fende il petto, e il ben noto
coltello a fondo nella gola.
Da Antologia Personale di Jorge Luis Borges ed. Longanesi & C. 1981 pag.197

UN RACCONTO INIZIATO


Alla nascita d’un bimbo
il mondo non è mai pronto.
Le nostre navi ancora non son tornate dalla Finlandia.
Ci attende ancora il valico del Gottardo.
Dobbiamo eludere le guardie nel deserto di Thor,
aprirci la strada per le fogne fino al centro di Varsavia,
trovare il modo di arrivare al re Harald Cote,
e aspettare che cada il ministro Fouché.
Solo ad Acapulco
ricominceremo tutto da capo.
Si è esaurita la nostra scorta di bende,
fiammiferi , argomenti , amigdale e acqua.
Non abbiamo camion , né il sostegno dei Ming.
Con questo ronzino non corromperemo lo sceriffo.
Niente nuove su quelli fatti schiavi dai Turchi.
Ci manca una caverna più calda per i grandi freddi
e qualcuno che conosca la lingua harari.
Non sappiamo di chi fidarci a Ninive,
quali condizioni porrà il principe-cardinale,
quali nomi siano ancora nei cassetti di Beria.
Dicono che Carlo Martello attaccherà all’alba.
In questa situazione rabboniamo Cheope,
presentiamoci spontaneamente,
cambiamo religione,
fingiamo di essere amici del doge
e di non avere a che fare con la tribù Kwabe.
Si approssima il tempo di accendere i fuochi.
Telegrafiamo alla nonna che venga dal paese.
Sciogliamo i nodi sulle corregge della yurta.
Purchè il parto sia lieve
e il bimbo cresca sano.
Possa essere talvolta felice
e scavalcare gli abissi.
Che abbia un cuore capace di resistere,
e l’intelletto vigile e lungimirante.
Ma non così lungimirante
da vedere il futuro.
Risparmiategli questo dono,
o potenze celesti.

Il fine è la bellezza! Futurismo Russo

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Bruttezza e volgarità! Dove si sono rifugiate le buone maniere e l’eleganza? Non è una questione di denaro, troppo semplice liquidare il tutto con la parola denaro..lo stile e il gusto risiedono nell’essere, non nell’avere!

Gli elefanti lottavano a colpi di zanne così
da sembrare bianca pietra
sotto la mano di un artista.
I cervi intrecciavano le corna così
che pareva li unissero antiche nozze
con reciproci ardori e reciproca infedeltà.
I fiumi affluivano al mare così
che il braccio dell’uno pareva strangolare il collo dell’altro.

Velemir Chlébnikov (1885-1922) 

poeta futurista russo


Link su Chlébnikov e i futuristi russi:







Racconti narrati due volte – Hawthorne

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..

1974 – Collana EDIPEM – numero 38 
Wakefield 
1837
pag.61
Io penso:…
Nelle prime quattro righe a seguire, qualcuno incontrerà un emozione chiamata Borges…
Ricordo di aver letto in qualche vecchia rivista o giornale la storia, data per vera, di un tale (possiamo chiamarlo Wakefield) che per lungo tempo rimase lontano dalla moglie. Il fatto così astrattamente definito non è poi tanto raro né tale da poter essere condannato a priori come malvagio o sciocco senza una appropriata distinzione nelle sue circostanze. Ad ogni modo, questo benché non certo il più grave, è forse il più strano esempio di delinquenza maritale; e, per di più, il ghiribizzo più notevole che si possa trovare in una lista completa delle stravaganze umane.
La coppia viveva a Londra. L’uomo, fingendo di dover intraprendere un viaggio, andò ad abitare nella strada vicina e qui visse costantemente per più di vent’anni senza mai far saper nulla di sé alla moglie né agli amici, e senza che esistesse l’ombra di un motivo per questo esilio volontario. Durante questo periodo egli poté vedere ogni giorno la propria casa ed anche, con una certa frequenza, l’abbandonata signora Wakefield. Ed una sera, dopo aver scavato un tale abisso nella sua felicità coniugale, quando la sua morte era oramai data per certa, il suo patrimonio assestato, il suo nome dimenticato e quando colei che tanto tempo prima era stata sua moglie si era oramai rassegnata all’autunnale vedovanza, egli rientrò in casa con tutta calma come se ritornasse dopo un giorno di assenza, per essere marito affettuoso fino alla morte.
…ed ecco di nuovo l’emozione nelle prime righe…
Questo schema è tutto ciò che ricordo. Ma il caso, benché quanto mai originale e senza esempi e tale che con ogni probabilità non verrà mai più ripetuto, è uno di quelli, a mio vedere, che si conquistano la comprensione del genere umano. Ciascuno di noi sa che egli stesso non compirebbe mai una simile follia, eppure ha l’impressione che qualcun altro potrebbe farlo. A me, almeno, è ricorsa spesso alla mente, sempre suscitando la mia meraviglia ma dandomi la certezza della veridicità di questa storia ed è un’idea della figura del suo protagonista. Quando un soggetto appassiona tanto la mente, il tempo passato a pensare ad esso è sempre ben speso. 
..ed ancora qua sublime riflessione..
Se il lettore vuole può meditarvi da solo; se invece preferisce riandare con me i venti anni della stravaganza di Wakefield, sia il benvenuto, certo che, anche se non riusciamo a trovarli, vi saranno un significato dominante ed una morale chiaramente svolti e condensati nell’ultima frase. Il pensiero non manca mai di efficacia ad ogni avvenimento notabile della sua morale.
Che tipo di uomo era Wakefiled!……
RACCONTI NARRATI DUE VOLTE
pag.7
….”E’ uno stile piano e delicato, senza contorcimenti né luci troppo abbaglianti; rare, se pur ve ne sono, le tinte forti; la sua pagina appare soffusa come da una nebbia psicologica che non permette mai al quadro una vividezza eccessiva, ma tende anzi a soffocarla, quando è il caso; perché l’autore è sempre presente tra le righe, e solo raramente, permette ai propri personaggi di vivere una propria vita indipendente.”…

pag.9
Le novelle di Hawthorne spaziano nelle più alte regioni dell’arte, di un’arte al servizio di un genio d’ordine altamente superiore […].
Il tono del suo stile dà un senso di calma, l’intento fondamentale dell’autore è la ricerca della verità, egli rispetta la brevità necessaria e soprattutto possiede inventiva, creatività, fantasia e originalità,
elementi che nella narrativa valgono su tutti glia ltri.
EDGAR ALLAN POE


Consigli per altre letture e collegamenti:
Per una conoscenza più approfondita di Hawthorne e del mondo americano in cui visse ed operò, è indispensabile leggere qualcosa su quella sorta di movimento spirituale e letterario che i critici chiamarono in seguito Trascendentalismo. Ne subirono in un certo senso gli influssi, oltre ad Hawthorne, anche Thoreau e Melville e la poetessa Dickinson – per non dire tutta la vita intellettuale del New England.
http://it.wikipedia.org/wiki/Nathaniel_Hawthorne
Sulla cinematografia:
Il primo film fu Il Fauno di Marmo nel 1920:
http://ritrovatirestauratiinvisibili.blogspot.com/2010/01/il-fauno-di-marmo-1920.html

Espressionismo – Cinema

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Cinema Espressionista
“Der Golem” 1920 di P.Wegener
Nella locandina emergono i tratti grafici, lo stile pittorico e le quinte scenografiche di cui si “appropriò” il cinema espressionista.
La descrizione della realtà, vista attraverso il filtro della soggettività prima ancora della oggettività e della contingenza al reale. L’utilizzo stilistico di una linea e di uno spazio deformato come a sottolineare le inquietudini d’animo dell’uomo, che si ribella alla forma borghese e benpensante del tempo.
Pola Negri
Il cinema espressionista – links:
Espressionismo (cinema)
Die Universum Film AG (UFA)
Sulla più importante società di produzione e distribuzione cinematografica degli anni ’20. Pagina del Museo storico di Berlino con molti link. In lingua tedesca.
Ernst Lubitsch
Biografia. Pagina del Museo storico di Berlino con alcuni link per approfondire. In lingua tedesca.
Friedrich Wilhelm Murnau
Biografia. Pagina del Museo storico di Berlino con alcuni link per approfondire. In lingua tedesca.
Georg Wilhelm Pabst
Biografia. Pagina del Museo storico di Berlino con alcuni link per approfondire. In lingua tedesca.
Josef von Sternberg
Biografia. Pagina del Museo storico di Berlino con alcuni link per approfondire. In lingua tedesca.
Il cinema espressionista – bibliografia:
Barbaro, Umberto, Il cinema tedesco, Editori Riuniti, Roma 1973
Barron, Stephanie, Dube, Wolf-Dieter (a cura di), Espressionismo
tedesco: arte e società, Bompiani, Milano 1997 (Pubbl. in occasione
della Mostra tenuta a Venezia nel 1997-1998)
Bordwell, David, Thompson, Kristin (a cura di), La Germania negli
anni Venti, in Storia del cinema e dei film. Dalle origini al 1945, vol.
I, Il Castoro, Milano 1998, pp. 156-180
Chiarini, Paolo, Gargano, Antonella, Vlad, Roman (a cura di),
Deleuze, Gilles, L’immagine – movimento, Ubulibri, Milano 1984, (in
partic. pp. 56-73, pp. 113-116, pp. 135-147)
Eisner, Lotte H., Lo schermo demoniaco, Ed. Bianco e Nero, Roma
1955 (rist. Editori Riuniti, Roma 1983); (tit. orig. L’ecran
demoniaque, 1^ ed. 1952)
Elsaesser, Thomas, Weimar cinema and after: germany’s historical
imaginary, Routledge, London and New York, 2000
Grignaffini, Giovanna, Quaresima, Leonardo (a cura di), Cultura e
cinema nella Repubblica di Weimar, Marsilio, Venezia 1978
Henry, Michael, Il cinema espressionista tedesco. Un linguaggio
metaforico, Marzorati, Milano 1974
Kracauer, Siegfried, Cinema tedesco: dal Gabinetto del dott. Caligari
a Hitler 1918-1933, Mondadori, Milano 1954;(tit. orig. From Caligari
to Hitler, a psychological history of the german film, 1^ ed. 1947)
Kurtz, Rudolf, L’espressionismo e il film, Longanesi, Milano 1981 (tit.
orig. Expressionismus und Film, 1^ ed. 1926)
Mitry, Jean, Futurismo, espressionismo e cinema, in Storia del cinema
sperimentale, Mazzotta, Milano 1971, (in partic. pp. 31-71)
Quaresima, Leonardo (a cura di), Cinema e rivoluzione. La via
tedesca 1919-1932, Longanesi, Milano 1979
Quaresima, Leonardo, Il cinema di Weimar, in Storia del cinema
mondiale, Gian Pier Brunetta (a cura di), 4 voll., Einaudi, Torino 1999
Quaresima, Leonardo, L’espressionismo tedesco, in Ferrero, Adelio (a
cura di), Storia del cinema. Dalle origini all’avvento del sonoro,
Marsilio, Venezia 1978
Rohmer, Eric, L’organizzazione dello spazio nel Faust di Murnau,
Marsilio, Venezia, 1984
Spagnoletti, Giovanni (a cura di), Schermi germanici. Ufa 1917-1933,
Mostra Internazionale del Nuovo Cinema, Marsilio, Venezia 1993
Tone, Pier Giorgio, Strutture e forme del cinema tedesco degli anni
Venti: scrittura filmica e sviluppo capitalistico, Mursia, Milano 1978

Andrea Lolli, Forme dell’Espressionismo nel cinema,  http://cinexpressionism.altervista.org

L’Aleph – 1° Edizione “Universale Economica” – Feltrinelli

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1° Edizione “Universale Economica”: Marzo 1961 – Tiratura: 20.000 copie
Copertina disegnata da Heiri Steiner
Nota di Francesco Tentori Montalto
Collezione Personale
Nota

“…una profonda capacità filosofica di commozione di fronte alla grandezza e alla miseria dell’uomo, di fronte a quanto è in esse di sorprendente e paradossale.” Questa (di un critico argentino) è una delle possibili definizioni dell’intuizione, o poetica, che presiede al mondo fantastico dell’argentino Jorge Luis Borges: narratore, poeta, saggista, scrittore di eccezzione nella vasta repubblica letteraria ispano-americana, caso singolare e suggestivo per gli annali delle lettere contemporanee. Altre definizioni hanno puntato sul carattere “fantastico metafisico”, proprio delle invenzioni di Borges; sulla dimensione misteriosa che con lui sembra entrare per la prima volta nella letteratura, hanno riconosciuto che il suo è un “mondo fantastico governato dalla logica”; c’è chi, in Francia, ha classificato Borges tra i “grandi distruttori della letteratura”…

Nel Giardino di Epitteto

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Ofelia – J.Millais

Prima dì a te stesso cosa vorresti essere:
poi fai ciò che devi fare.
Epitteto

” Il piacere di vedere questi frutti e la frescura prodotta da questi alberi frondosi sono”
disse il Maestro
altrettante sollecitazioni della natura ad abbandonarsi alle migliori delizie di un pensiero sereno.
Non c’è ora più adatta alla meditazione sulla vita, per inutile che sia,
di questa in cui, sebbene il sole non volga ancora al tramonto, il pomeriggio perde
già il calore del giorno e pare si levi una brezza dai campi che si rinfrescano.
“Sono molti i problemi che ci occupano e tanto il tempo che abbiamo perso per
scoprire che non possiamo risolverli. Metterli da parte, come chi passa senza voler vedere,
sarebbe stato molto per l’uomo e poco per Dio; affidarvisi, fino ad esserne dominati,
sarebbe stato vendere ciò che non possediamo.
“Riposate con me all’ombra degli alberi verdi, su cui non pesa altro pensiero che il seccarsi
delle foglie quando viene l’autunno o il molteplice distendersi di irte dita verso il cielo dell’inverno che va.
Riposate con me e meditate quanto sia inutile lo sforzo, estranea la volontà.
Riflettete anche come una vita che non vuole niente non possa pesare sul corso degli eventi,
perchè non può ottenere tutto.
E ottenere meno che tutto non è degno delle anime che aspirano alla verità.
“Vale di più, figlioli, l’ombra di un albero che la conoscenza della verità, perché
l’ombra dell’albero è vera finché dura, mentre la conoscenza della verità è di per sé falsa.
Vale di più, per una giusta comprensione, il verde delle foglie che non un grande pensiero,
perché il verde delle foglie potete mostrarlo agli altri, ma mai potrete mostrare agli altri un grande pensiero.
Nasciamo senza saper parlare e moriamo senza aver saputo dire. La nostra vita trascorre
fra il silenzio di chi tace e il silenzio di chi non è stato compreso, e intorno a tutto ciò,
come un’ape in un luogo senza fiori, aleggia sconosciuto un inutile destino.


Nel giardino di Epitteto pag. 50 – Pagine Esoteriche – Fernando Pessoa
[PI, 429]

Estetica dell’Abdicazione, Pessoa e Ulisse

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1891- J. H. Waterhouse – Ulisse e le Sirene
 
…Estetica dell’abdicazione: “Conformarsi è sottomettersi e vincere è conformarsi, essere vinto. Perciò ogni vittoria è una grossolanità. I vincitori perdono sempre tutte le qualità di sconforto di fronte al presente, le quali li hanno portati alla lotta che ha dato loro la vittoria. Restano soddisfatti, e soddisfatto può essere solo chi si conforma, che non ha la mentalità del vincitore. Vince solo chi non ottiene nulla. ‘E forte solo chi si disanima sempre. La cosa migliore e la più regale è abdicare. L’impero supremo è quello dell’Imperatore che abdica a tutta la vita normale, degli altri uomini, su cui la preoccupazione della supremazia non pesa come un fardello di gioielli.

Pessoa – pag.22 – Imminenza dell’ignoto

 

Abdicazione 

Prendimi, o notte eterna, tra le braccia
e chiamami tuo figlio.
    Io sono un re
che volontariamente ho abbandonato
Il mio trono di sogni e di stanchezze.
La mia spada, gravosa e braccia stanche,
ho affidato a virili e calme mani;
lo scettro e la corona, – li ho lasciati
nell’atrio, fatti a pezzi.
La mia cotta di maglia, così inutile,
gli speroni, dal futile tintinno,
sulla gelida scala li ho lasciati.
Corpo ed anima, la regalità
deposi, e alla tranquilla e antica notte
tornai, paesaggio nel morir del giorno.
Per tutta la notte il sonno non venne. Adesso
     raggia dal fondo
dell’orizzonte, coperto e freddo, il mattino.
     che faccio nel mondo?
Nulla che la notte plachi o sollevi l’aurora,
    cosa seria o vana.
Con occhi spenti dalla febbre vana della veglia
      vedo con orrore
Il nuovo giorno recarmi lo stesso giorno della fine
      del mondo e del dolore:
un giorno eguale agli altri, della eterna famiglia
      dei giorni così.
E nemmeno il simbolo vale, il significato
      del mattino che viene
uscendo lento dalla stessa essenza della notte che era,
      per chi,
avendo tante volte sempre sperato invano,
più nulla spera.
Ah! L’angoscia, la rabbia vile, la disperazione
di non poter confessare
In un tono di grido, in un ultimo grido austero
Il mio cuore che sanguina.
Parlo, e le parole che dico sono un suono
represso, e sono io.
Ah! Strappare alla musica il segreto del tono
del grido suo!
Ah! Furia del dolore che non ha sorte nel gridare.
Del grido che non ha
potere più del silenzio, che torna, dall’aria
nella notte senza essere!
Lieve, breve, soave,
un canto d’uccello
sale nell’aria con cui principia
il giorno.
Ascolto ed è svanito…
Sembra che solo perché l’ascoltai
s’è fermato.
Mai, mai, in nulla,
raggi il mattino, o infuri sul declino,
ebbi piacere che durasse
più del nulla, la perdita, prima che lo potessi
godere.
Cade pioggia. E’ notte… Una piccola brezza
      subentra alla calura.
Per essere felici molte cose abbisognano.
      Questa luce è migliore.
Che cos’è la vita? Lo spazio è qualcuno per me.
      Mentre sogno ci sono soltanto io.
Con luce, in chi non ha fine
      e, senza voler, s’addolora.
Estesa, lieve, inutile passeggera,
      sfiorandomi porta
illusione di sogno, e nella scia
      la mia vita dimora.
Battello indelebile nello spazio dell’anima,
      luce del lume al di là
d’eterna assenza di calma anelata,
      meta del bene superfluo.
Si vuole e – se venne – si disconosce
      che, se pur fosse, sarebbe
Il tedio di averlo… E la pioggia aumenta
       nella notte qui fredda.
Essere stanca, sentire duole, pensare distruggere.
Aliena a noi, in noi e fuori,
precipita l’ora, e tutto nell’ora precipita.
Inutilmente l’anima piange.
Quel che è: a che serve? A che deve servire?
Pallido, lieve abbozzo
del sole d’inverno sul mio letto ridente…
Vago sussurro breve.
Delle piccole voci con cui si desta il mattino,
della premessa futile del giorno,
morta sul nascere, nella speranza remota e assurda
in cui l’anima confida.
Qualunque sentiero porta in un luogo,
qualunque sentiero
in qualunque punto in due si divide
e uno conduce dove segna una strada,
l’altro è solo.
Uno conduce al termine della pura strada, fermo
dove è conclusa.
L’altro è margine astratto
……………………………………………………………………..
Nella teoria inutile di sensazioni
chiamata vita,
nel vacillare coerente di visioni
del […]
Ah! i sentieri sono tutti in me.
Qualunque distanza o direzione, o termine
mi appartiene, sono io. Il resto è la parte
di me che chiamo il mondo esteriore.
Ma il sentiero dio ecco si biparte
In chi io sono e nell’altro da me
[…]
O curva d’orizzonte, che ti varca,
elude la vista, vuoto d’essere o stare.
Freccia, che il petto enorme mi trapassa.
Non dolere: morire è continuare.
Più non vedo chi amai. La coppa,
d’oro, non s’è rotta. Caduta nel mare,
sommersa, ma identica sul fondo la grazia
occulta per noi, ma immutata.
O curva d’orizzonte, m’avvicino,
per chi rimane, un giorno sparirò
dalla vista dell’ultimo sull’ultima vetta,
ma per me lo stesso eterno andrò
sulla curva, finché il tempo l’aspetta
e dove sono stato un giorno tornerò.
Vento che passi
nelle pinete,
quante sventure
ricordano i tuoi lai.
Quanta tristezza,
senza conforto
di pianto, grava
sul cuore.
E, vento errante
delle solitudini,
reca un sollievo
ai cuori.
Offri alla pena
che ignori i tuoi lai,
vento che piangi
nelle piante.
Vive sepolto chi si consegna ad altri.
e chi all’altro che sepolto ha in sé.
Non potrò, Signore, da me qualche volta
Sciogliere le mie mani?
Trilla nella notte un flauto. ‘E di qualche
pastore? Che importa? Perduta
Serie di note vaga e senza senso alcuno.
Come la vita.
Senza nesso o principio o fine ondeggia
L’aria alata.
Povera aria fuori della musica e della voce, così piena
di non essere nulla!
Non c’è nesso o filo perché si ricordi quell’aria,
se si ferma;
e già all’udirla ne soffro la nostalgia
e il quando cesserà.
Mattino degli altri! O sole che dai fiducia
      solo a chi già confida!
E solo alla dormiente, e non alla morta, speranza
      che si desta il tuo giorno.
A chi sogna di giorno e sogna di notte, sapendo
      inutile ogni sogno
ma sogna sempre, soltanto per sentirsi vivere
      e avere cuore,
a costoro risplendi senza il giorno che porti, o solamente
      come qualcuno che viene
per la via, impercettibile al nostro sguardo cosciente,
      per non essere noi nessuno.
Trema in luce l’acqua.
Mal vedo. Mi sembra
che un aliena pena
nella mia anima scende –
pena erma di qualcuno
di alcun altro mondo
dove il dolore è un bene
e l’amore è profondo.
e solo punge vedere,
in lontananza, illusa,
la vita che muore
il sogno della vita.
Dormi sopra il mio seno,
sognando di sognare…
Nel tuo sguardo leggo
un lubrico vagare.
Dormi nel sogno di esistere
e nell’illusione di amare.
Tutto è nulla, e tutto
Un sogno finge di essere.
Lo spazio nero è muto.
Dormi, e, addormentandoti
Sappi cordialmente sorridere
sorrisi da scordare.
Dormi sopra il mio seno,
senza pena né amore…
Nel tuo sguardo leggo
L’intimo torpore
di chi conosce il nulla-essere
di vita, gaudio e dolore.
Lontano alla luna,
sul fiume una vela,
serena passando,
che cosa mi rivela?
Non so, ma il mio essere
Mi si rese estraneo,
e io sogno senza vederli
i sogni che ho.
Che angoscia mi allaccia?
Che amore non si dispiega?
‘E la vela che passa
nella notte che resta.
La parte dell’indolente è la vita astratta.
Chi non impiega lo sforzo nel conseguire,
ma lo lascia inattivo, lo lascia sopito,
lo lascia senza futuro e senza rifugio,
cosa mai può succhiare dalla morta lotta,
dall’avvertita vanità di seguire
un cammino, dall’inerzia di sentire,
dal fuoco estinto e dalla visione perduta,
se non la calma acquiescenza nell’aver
consegnato nel sangue, e per il corpo tutto
la coscienza di nulla volere né essere,
l’intervisione delle cose attingibili,
e il rifiutarle, come una bella maniera
delle mani che il pallore rende impassibili?
‘E una brezza lieve
che l’aria ebbe un momento
e trascorre ma non conquista
poi che quasi è il tutto.
Non esiste chi amo
Vivo indeciso e triste.
Chi volli essere mi dimentica.
Chi sono non mi conosce.
E frattanto l’aroma
Che la brezza porta mi sorge
alla coscienza un momento
come una confidenza.
Ah, suona dolcemente
come a chi sta per piangere
ogni canzone tessuta
d’artificio e di luna:
      nulla che ricordi
la vita.
Preludio di cortesie,
o sorriso trascorso…
Giardino remoto e freddo…
E nell’anima di chi l’ ha trovato
solo l’eco assurda del volo
      inane.
Oggi, in quest’ozio incerto
Senza piacere né motivo,
come un tumulo aperto
chiudo il mio cuore.
Nell’inutile coscienza
Che è inutile tutto,
lo chiudo, contro la violenza
del mondo duro e rozzo.
Ma che male soffre un morto?
Contro che cosa difenderlo?
Lo chiudo, nel chiuderlo assorto,
e senza volerlo sapere.
Pessoa – Studio e Antologia Poetica a cura di Luigi Panarese – Imminenze dell’Ignoto – Edizioni Accademia 1972 – Pagg. 105121
https://youtu.be/YIgmFxoiqsc